Seus gritos de dor não ecoam mais
Suas angustias não mais voltará
Seus ataques agora são a poesia que ficou
Como a doce e brutal melodia da epilepsia.
Pendurado pelo silencio de suas palavras mortais
Enquanto notas idiotas planavam em sua mente
A manhã de mais sóis hostis nascia
Mais não pro rapaz que não mais vivia.
Ian Curtis
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